Добро пожаловать в Рай (СИ) - Страница 2

Скажу честно – сама я далека от признанных стандартов красоты, и визуально, и внутренне. Скорее из той категории людей, на которых общество обожает лепить ярлык «серая мышка». Увы, бульварная литература сделала этот термин распространенным настолько, что каждый так и норовит применить его к ближнему. Особенно, разумеется, женщины.

Пару раз за три года меня останавливали в коридорах «РАЯ» пафосные натюнингованные дамочки, хватали за руку и просили принести им кофе. Или жвачку, прокладки, зарядное устройство… Короче, принимали за обслугу. Это было довольно неприятно. Да, хоть я и работаю в индустрии красоты, но не блещу последней. Просто не вижу никакого смысла в том, чтобы убивать каждый день столько времени перед зеркалом. Я нанималась на должность журналиста, этим и занимаюсь.

Мой отдел состоит из трех человек. Программист Толик, секретарь Елена Петровна, и я – главный редактор. В наши обязанности входит выпуск еженедельного интернет-журнала «РАЙ». И раз в месяц – печатного издания. Основное наполнение – рекламные статьи, новинки в области косметологии, пластической хирургии, советы по стилю… Как по мне – скука смертная. Выдавливаю из себя эти статейки буквально через силу. Ненавижу себя за то, что не нахожу смелости послать эту работу к чертовой бабушке. Не для того училась на журналиста! Встречая своих однокурсников, со стыда сгораю, отмалчиваюсь на вопросы о работе. Короче говоря, полный диссонанс. Но работа несложная, платят отлично. А по прошествии года босс щедро повысил меня до должности главреда. Так что подумывать об уходе стало еще сложнее.

Босс… Мальков Василий Петрович. Стыдно признаться, но он – то самое слабое звено в череде мечтаний, изъян в идеально выстроенной логической цепочке моего существования. Он совершенно неотразим, и вот уже три года сохну по нему. Он шикарен. Красавец-блондин с голубыми глазами и обаятельной улыбкой. Добрый, отзывчивый, всегда готовый прийти на помощь. Он никогда не судит о женщине по одежде. Никогда не просит принести ему кофе. Всегда уважительно общается, готов выслушать, помочь…Именно он держит меня на нелюбимой работе.

Зойка над моей влюбленностью посмеивается. Я не рассказывала ей, сама догадалась, забежав однажды в «РАЙ», потому что забыла ключи от дома. Я вынесла их Зойке на крыльцо здания. Босс как раз парковался перед салоном. Подруге оказалось достаточно понаблюдать за мной всего пару минут. И теперь разговоры о моей безнадежной любви нескончаемы.

Подруга уговаривает меня быть немного общительнее. Не далее как вчера даже пыталась научить меня флирту. Я только фыркнула и отправилась принимать ванну. Даже не собираюсь позориться. Нарядные шмотки, косметика, заигрывания и жеманство – не верю во все это. Только в судьбу. Если нам с боссом суждено быть вместе – это случится. Так и заявила вчера своей неугомонной соседке за ужином. Зойка лишь фыркнула:

– Да ты за три года парой фраз с ним обмолвилась! Думаешь, такими темпами он тебя хотя бы запомнить сможет? Ну да, может быть! Лет через сто!

– Отлично, значит, подожду, – шиплю я в ответ.

– Ты ненормальная! Просто уму непостижимо, как можешь быть настолько не от мира сего! Ха, слушай, придумала каламбур! Мира не от мира! Прикольно, правда.

– О-о-очень смешно, – отвечаю обиженно.

Мира – так сокращенно зовет меня Зойка. И бесполезно говорить подруге, что мне этот укороченный вариант не нравится. Мое имя Эльмира. Но если начинаю эту тему, Зойка принимается звать меня Эль, что напрягает еще сильнее. Что за дурацкая привычка все сокращать, урезать, переделывать?

– Не знаю, как можно жить так долго без мужика, – вздыхает Зойка.

– Как видишь, можно, – отрезаю, надеясь закончить тему.

– Блин, и нравится тебе в твои годы почти девственницей жить? – недоумевает подруга.

– Какие это годы? Мне всего двадцать семь! – возмущаюсь я. – Это разве возраст? Мадонна только в сорок родила первого ребенка.

– Это кто такая? – ворчит соседка.

– Ты что, Мадонну не знаешь? – ошарашенно спрашиваю, забыв про обиду.

– Понятия не имею. Я в церковь не хожу.

– А Майкла Джексона? – спрашиваю с опаской.

– Не знаю! – яростно огрызается подруга. – Ты вечно любишь имечко какое-нибудь выкопать… Иностранное. Знаешь ведь, что я только наше, русское смотрю. Не люблю иностранщину. Так кто они?

– Исполнители поп-музыки, – шепчу обреченно. Зойка невыносима, кажется, она слушает только Пугачеву и Стаса Михайлова.

– Иностранные? Ну ты же знаешь, я Михайлова люблю, – подруга незамедлительно вспоминает своего кумира.

– Хорошо хоть, не Малежика, – отвечаю машинально, даже не знаю зачем.

– Кто это? – следует неизменный вопрос Зойки.

Нет, о музыке с ней лучше даже не пытаться разговаривать…

***

Сентябрьское утро выдается весьма дождливым, а я, как назло, забыла зонтик. Добираюсь до работы мокрой выдрой. Волосы облепили лицо, очки запотели в маршрутке, в которую влетаю в последний момент. Обычно, от метро до работы предпочитаю добираться пешком, всего-то десять минут через небольшой парк. Но ливень такой сильный, что за секунду промокла, поэтому решила воспользоваться нелюбимым транспортом. Маршрутка была переполнена, мне отдавили ногу. Вылезла из нее через пару минут, подвывая от боли. Пожалела, что не предпочла дождь. Ничего не вижу перед собой, влетая внутрь «РАЯ». И с разбегу врезаюсь в преграду. Живую, в виде мужчины. Он едва устоял на ногах от моего невольного нападения. И меня в последний момент удержал.

– С вами все в порядке? – голос невероятно приятен, мягкий глубокий баритон. – Похоже, вы только что заплыв совершили.

Насмешливая фраза и нотки сарказма заставляют меня отпрянуть.

– Все отлично, как видите, – рявкаю со злостью.

Нашел время для шуток. Отстраняюсь от мужчины, поворачиваюсь к нему спиной, снимаю и протираю очки. Ужасно беспомощной себя в такие минуты чувствую. Хотя зрение, конечно, не совсем уж плохое, я и без очков способна передвигаться и вполне себе окружающее различать. Но с очками конечно намного проще. Вытерев стекла, надеваю их обратно. Бросаю беглый взгляд в сторону своего собеседника. Но тут вижу выходящего из лифта босса, и меня накрывает паника. Не хочу, чтобы он видел меня в подобном образе – волосы-сосульки, с одежды вода стекает. Поворачиваюсь обратно к мужчине, которого сбила. Нет времени разглядывать его, просто обегаю эту довольно высокую преграду, направляясь в туалет на первом этаже.

Там перевожу дух. Сушу волосы под струей теплого воздуха из аппарата. Снимаю пиджак, блузку. Лифчик тоже промок, ну что за невезение! Стаскиваю и его. Так увлеклась этим занятием, что не заметила, когда открылась дверь в туалет. Оборачиваюсь и теряю дар речи от ужаса. На меня, голую до пояса, смотрит мужчина! Что этот извращенец забыл в женском туалете? Такого на моей памяти ни разу не было. Открываю и закрываю рот, как рыба, выброшенная на берег. Лифчик выскальзывает из рук и падает в корзину для мусора, которая аккурат под сушилкой стоит. Это уже не невезение, а настоящий злой рок! Ни за что не надену на себя предмет гардероба, который в мусорке побывал! Даже доставать не буду. Пока я пытаюсь вернуть себе голос, чтобы заорать хорошенько, незваный гость обращается ко мне:

– Извините! Вы…

– Отверни-и-и-ись! – Голос наконец ко мне возвращается. Хватаю мокрую блузку, которую повесила на крючок для полотенец. Прижимаю к груди. – Извращенец! Вон отсюда! Охра-а-ана!!!

– Девушка, прекратите орать! – рявкает незнакомец, подлетает вплотную и зажимает мне рот рукой. – Я же не знал, что вы тут голая!

– Приду-урок! Отпусти меня! Руки убери! – кажется, впадаю в истерику. Дрожащими руками кое-как натягиваю на себя блузку и с трудом застегиваю пуговицы.

– Девушка, успокойтесь! Вы сумочку уронили! Когда врезались в меня. Сумочку, говорю, принес! Слышите?

Словно сквозь вату, доходят до меня обрывки выкрикиваемых мужчиной фраз. Что-то про сумочку… Так и есть. В туалете, занявшись сушкой, я даже не обратила внимания, что сумки нет. А там паспорт, ключ от квартиры. Денег, правда, немного совсем… Но за ключи Зойка меня убьет!