Детка (СИ) - Страница 3

- Мы друзья? – не очень уверенно спросил Брок. – Сослуживцы? Спасли друг другу жизнь и теперь как братья?

- Жизнь мы действительно друг другу спасали, и не раз, - усмехнулся Баки, поймав почти умоляющий взгляд Стива. – Но вот только наши чувства далеки от братских.

- Вы меня ненавидите и…

- Мы любовники, Брок, - не дав его фантазии разойтись, добил Баки.

- Э… - глаза у Брока стали огромными, а потом он медленно, будто оценивая, осмотрел их с головы до ног. – То есть… оба, что ли?

- Да, - просто ответил Баки, и тогда Брок со странной надеждой уставился на Стива.

- Оба, - подтвердил тот.

- И как… блядь, - он поспешно отхлебнул чай и опустил взгляд, потом, поерзав, перехватил ворот халата у самого горла, будто… боялся.

- Эй, - мягко окликнул его Баки. – Детка, ты чего? Мы ничего не собираемся с тобой делать. Даже если ты очень захочешь.

- Потому что вы уже все со мной сделали, - буркнул Брок, и Стив с ужасом и странным удивлением понял: тот смущен до слез, до стыдливого румянца. Их Брок, который не то что ни разу не краснел, а вообще был редкостным циником. Оказывается, тоже когда-то умел быть таким.

- Он нас убьет, - едва слышно выдохнул Баки. – Пристрелит и обставит как несчастный случай.

- Нет, - Стив ожег его взглядом и сел рядом с Броком, стараясь не делать резких движений и держать руки на виду. С таким же выражением лица он вел переговоры с террористами-смертниками, готовыми взорвать себя в любой момент. – Потому что мы слишком… ценим тебя. Ты важен для нас, Брок.

- Вы меня любите? - вдруг выпалил мальчишка, отчаянно, жарко краснея ото лба до самой шеи. – Говорите правду! Я хочу знать, имею на это право! – он почти кричал, запальчиво и резко выталкивая из себя слова, и смотрел с таким требовательным отчаянием, что Стиву стало не по себе.

- Конечно, - с трудом выговорил он. – Да, любим. Никогда не сомневайся в этом.

Брок хотел вскочить из-за стола, но с видимым усилием остался на месте.

- Я же не… не голуб… не пид… не такой. И вы не похожи… на этих.

- На кого? – с любопытством спросил Баки.

- Ну, на тех, кто… в жопу ебется.

- А как они выглядят? – продолжил расспрашивать Баки.

- Ну, на баб похожи, - буркнул Брок и добавил: - Батя меня убьет, - потом, словно очнувшись, он что-то, видимо, подсчитал в уме и поправился: - Убил бы. Раз я жив, значит, он – нет.

- Мы – боевые пидорасы, - «утешил» его Баки. – Губы не красим, платья не носим, тонким голоском со сцены в гей-клубе не поем.

- И я тоже? – безо всякой надежды спросил Брок.

Баки молча сходил в спальню и вернулся оттуда с электронной фоторамкой, что стояла на прикроватной тумбочке с его стороны.

- Смотри сам, - он включил режим презентации и передал гаджет Броку.

========== Глава 2 ==========

Комментарий к Глава 2

Народ, у меня чуток есть написанного, потому так быстро)

Брока было много: фотографировал, в основном, Баки, а так как он не был сторонником новомодной привычки бесконечно снимать себя, то на изображениях в основном были Брок и Стив. Брока даже больше, потому что именно со Страйком Баки предпочитал тренироваться, пока Стив пропадал на штабной работе.

- Этот страшный дед – я? – тихо спросил Брок, разглядывая первое фото: командир Страйка что-то орет с самым злобным выражением лица.

- Дед, - прыснул Баки. – Этот «дед» от груди два своих веса жмет. Ты дальше смотри.

Когда пошли домашние фотки (Брок в футболке без рукавов, Брок в одних пижамных штанах на кухне готовит завтрак, Брок встрепанный со сна, вообще голый, но на животе), мальчишка смотрел, чуть приоткрыв рот.

- Как я… такие руки себе приделал?

- Путем многолетних тренировок. И не только руки, - ответил Баки. – Ты весь исключительно хорош.

- Какой он… я старый.

- В четырнадцать тебе и мы должны старыми казаться, - подал голос Стив, напряженно следя за выражением лица мальчишки. – Брок, мы должны оформить тебе новые документы, определить в школу… потому что никто не может сказать, временно ты омолодился или просто «откатился» к себе четырнадцатилетнему и будешь расти заново. Если заново… мы все для тебя сделаем. Все, что в наших силах, чтобы…

- Теперь я точно не стану врачом, - сказал вдруг тот, явно Стива не слушавший. – Я хочу быть таким. Крутым.

- Врач – это тоже круто, - вставил Баки.

- Да ну… пробирки перебирать. О-па, - Брок ткнул пальцем в экран рамки. – Эй, как вернуть? Предыдущую картинку?

Баки подошел к нему и показал переключатель на верхней планке.

- Вот тут. Вперед-назад. Понял? Что тебя там…

Брок быстро нажал «назад» и нервно облизал губы.

- Черт, - выругался Баки. – Забыл про нее.

Брок поспешно прижал гаджет к груди, будто Баки собирался его отнять.

- Можно мне… оставить эту штуку? – просяще, но все равно с каким-то вызовом спросил он.

- Можно, - Баки потер лицо, будто пытаясь собраться с мыслями. – Стив. Мы сейчас покормим наше приобретение, и я повезу его по магазинам, не будем до завтра откладывать. Купим планшет, плеер, одежду… что там еще подросткам нужно. А ты…

- Я займусь документами и остальным, - кивнул Стив. – Мария обещала помочь. И в школу надо пристроить. Конец учебного года, конечно, но все-таки.

- На кой хуй мне школа? – набычился Брок, все еще рассматривая так зацепившее его фото: Стив сладко потягивается у окна, одетый только в тени и солнечный свет, а Брок просто стоит рядом, положив руку ему на поясницу. Вполне невинное фото, если ты, конечно, не легковозбудимый подросток, только-только познающий свою и чужую сексуальность. – Я и так все вспомню, когда вырасту.

- А если нет?

- А что, - Брок, наконец, поднял взгляд на Стива и ухмыльнулся, - для того, чтобы убивать людей надо алгебру знать? Или химию с биологией?

- Это все надо знать для общего развития, - заметил Баки. – Чтобы не чувствовать себя тупым на фоне остальных.

- У меня прямо крупными буквами на лице написано: «Интеллектуал».

- Это внешнее, - заметил Стив. – Ты далеко не дурак, Брок. Хоть и любишь прикидываться солдафоном.

- О, да. По ночам читаю Шекспира, - хмыкнул мальчишка, потрогав пальцем задницу Стива на фотографии.

- Школа – это обязаловка, - отрезал Баки.

- Ладно, - буркнул Брок. – Но не ждите, что я вам принесу оттуда что-то крупнее «С».

- Посмотрим, - заверил его Стив. – Пойдем, я покажу тебе твою комнату.

- Мою комнату? – Брок поднял на него глаза и облизал губы. – Я… разве я не… ну, не с вами?

- Ты – с нами, - заверил его Баки. – Когда взрослый. Был. Но теперь ты - подросток, и органы опеки натянут нас на Эмпайр Стейт Билдинг, если у тебя не будет отдельной комнаты. Нам и так тебя отдавать не хотели.

- Я не пойду в интернат, - тут же оскалился Брок. – Я не… - он вскочил, прижался спиной к стене, как загнанный в угол зверек и чуть наклонил голову вперед. У взрослой версии Брока Рамлоу эта поза означала одно: он будет драться до конца и скорее сдохнет, чем уступит. – Вы меня не заставите.

- Мы, - Баки подошел вплотную к нему и положил ладонь живой руки на плечо, - и не собирались, детка. Ты наш. Мы глотки за тебя повырываем всем, кто попробует отнять, понял?

- Не называй меня «деткой», - шмыгнул носом Брок. – Это звучит по-пидорски.

Баки, рассмеявшись, дернул его на себя и обнял, целуя в макушку.

- Какой же ты придурок, командир. Самая что ни на есть детка.

- Пошел ты, - без должной экспрессии выговорил Брок, так очевидно расслабляясь, что у Стива закололо за грудиной. – И сам придурок.

- Пойдем, - Баки, обняв его за плечи, повел его в гостевую спальню, молча указав глазами Стиву на духовку – курицу следовало проверить.

Кивнув, Стив поднялся и натянул кухонные рукавицы в «брутальный горошек», как говорил Брок в казавшейся сейчас нереальной жизни. Жизни, где эти рукавицы были иногда единственным, что на нем было надето. Теперь же он стал маленьким, ершистым и неуверенным в себе мальчишкой, каждое слово воспринимающим в штыки, но Стив знал: они справятся. Все трое.