Дело о «красном орле» - Страница 6

Отель «Средец» оказался обычной, более чем скромной гостиницей, построенной в те памятные времена, когда люди Страны Советов любили говорить: «Курица – не птица, Болгария – не заграница». Сейчас-то все изменилось: Болгария, как и ее «старшая сестра»

Россия, стремится к высотам капитализма…

До Несебра, маленького старинного городка, соединенного с Солнечным Берегом узким перешейком, я добрался за четверть часа на рейсовом автобусе. Расспросив доброжелательных болгар, быстро отыскал отель «фрегат». Похожая на турчанку девушка Злата (именно это имя было написано на ее бейдже) внимательно всматривалась в фотографию Гусарова. Легенду ей я выдал ту же – ищу дружка Володю.

– Нет, – утвердительно закивала головой Злата.

– Так нет или да? – переспросил я и тут же вспомнил, что у болгар все наоборот, и кивают они при отрицании.

– Нет, – повторила девушка, – он жил у нас, но уже уехал.

– А куда, Злата? В Россию?

– Не в Россию. В другой отель. Я запомнила Владимира – ведь ваши туристы редко продлевают сроки проживания в Болгарии. Столько формальностей… – Злата взяла трубку зазвонившего телефона. – Извините. – Беглая речь на болгарском языке была мне недоступна. Да я и не пытался ее понять. Где теперь искать Гусарова? – вот что мучило меня сейчас. Девушка положила трубку. – Вашего друга трудно забыть, это был интересный мужчина…

Галка моя, молодец, быстро освоилась на новом месте и даже успела побывать на пляже.

Доложила, что основной контингент отдыхающих – немцы и русские, цены почти на все – невысокие, особенно дешев виноград.

После ужина в открытом ресторане нашего отеля в окружении кипарисов и кустов граната, украшенных созревающими плодами (салат по-шопски, скумбрия на решетке, хорошее пиво, дополнительно заказали по сотке ракии), решили посетить бар. Внутри было душно, взяли по чашечке эспрессо и уселись на открытом воздухе под зонтом во дворе отеля.

Я позвонил по сотовому Андрею Обнорскому и сообщил о неудаче в розыске Гусарова.

– Ты мне скажи, Жора, он был там? – Голос шефа в трубке звучал так громко, что казалось, он стоит рядом.

– Да, Андрей. Гусар жил в отеле «Фрегат», но недавно куда-то слинял. Может, слежку засек. Буду искать.

– Жора, обязательно свяжись со мной завтра. Шах узнал, что Гусаров звонил в Питер одному из своих кентов, интересовался делами Удаленького. Витя «забил стрелку» с ним и, возможно, узнает, где сейчас обитает Гусар. Позвони. Лады?

На пляже отдыхающие обсуждали какое-то происшествие. Мы устроились под зонтом. Галка побежала в море, а я из любопытства стал расспрашивать пожилую пару русских, сидевших недалеко от нашего зонтика. Они рассказали, что сегодня утром, около полудня, утонул один отдыхающий.

Более того, с берега видели, что двое мужчин подплыли к нему и что-то между ними происходило. Вроде бы вместе плескались.

Но, кажется, это была вовсе не игра. Не они ли и утопили? Спасатели на своем катере рванули туда и вытащили мужчину. Но было уже поздно…

Я направился к спасателям. Худощавый, загорелый до черноты парнишка по имени Мишо ничего нового к рассказу не добавил.

На вопрос: не утопили ли мужчину? Спасатель пожал плечами, так как не видел этого.

Я попытался выяснить у Мишо, как выглядел утопленник. Запас русских слов у спасателя был небогат, и поэтому он перешел на болгарский. Я понял, что мужчина ничем не выделялся. А волосы на голове – почти как у того человека (Мишо показал рукой на одного из лежавших рядом отдыхающих). Курчавые, догадался я… Неужели утопили Гусара?

В полицейском участке меня встретили без особой радости. «Ничего удивительного, – подумал я, – менты – они и в Болгарии менты». Выручила международная карточка журналиста, а когда я поведал, что я в прошлом – офицер милиции, отношение ко мне резко изменилось в лучшую сторону.

Болгарские коллеги показали мне фотоснимок трупа – это был, к счастью, не Гусаров. Хотя довольно похож на него. Разговорились. Я узнал, что по приметам задержали одного из тех, кто якобы топил мужчину. Но он утверждал, что наоборот, пытался спасать тонущего. Документы проверили: загранпаспорт выдан в Петербурге, фамилия Петров, отдыхает на Солнечном Берегу, отель известен – все в полном порядке. Пришлось отпустить. Мне показали ксерокопию паспорта.

– Господин инспектор, – разглядывая ксерокопию, обратился я к полицейскому с густыми, рыжеватыми от табачного дыма усами, – когда он улетает в Россию?

– Мы этого Петрова придержим здесь – пусть еще в море поплавает и ракии выпьет. – Усатый улыбнулся. – Ваша русская мафия нагнала страха и на болгар. У нас есть указания – всех русских туристов, попавших под подозрение полиции, проверять по ориентировкам Интерпола.

– Петрова, выходит, еще не проверили?

– А что, у вас в России это быстро делается? Послали запрос в Софию. Ждем ответа. Кофе будете пить, Георгий?

– Спасибо, тороплюсь. Жена ждет…

На пятый день так называемого отдыха случилось то, чего я совершенно не ожидал, – мы повздорили с Галкой. Причем в самом неподходящем для этого месте – в нашем ресторане под кипарисами. Славко Митев, музыкант, с которым мы познакомились в наш первый болгарский вечер, проникновенно пел с маленькой эстрады «Бесаме мучо», мы ели каварму из глиняных горшочков и наблюдали за немногочисленными посетителями ресторана. Жена была явно не в духе.

– Галя, что-то случилось? – Я отложил вилку и посмотрел в глаза супруги. – Ты неважно себя чувствуешь?

– Жора, мы сколько лет с тобой женаты? Ты хоть помнишь?

– Конечно! – Я по-прежнему не мог уразуметь, к чему она клонит? – Семнадцать лет будет.

– Слава Богу, не забыл, дорогой ты мой супруг, – с издевкой в голосе произнесла жена. – Может, ты теперь вспомнишь дату нашей свадьбы?

И тут до меня дошло. Вот козел! Эта дата была вчера, а я со своими поисками Гусарова забыл обо всем на свете. А Галка ведь намекала накануне…

– Галка, извини, ради Бога! – Мне стало стыдно перед супругой. – Давай, я шампанское закажу?.

– Просто удивительно, – никак не могла успокоиться Галина. – Вспомни, Жора, как ты за мной ухаживал. Что, у тебя тогда меньше работы было? Не меньше. Но ты на все время находил. И на меня тоже. Куда все ушло? Почему ты такой невнимательный?

– Это я, что ли, невнимательный? – Я почувствовал себя задетым. – Ну, знаешь…

Да, забыл. С кем не бывает? Ты же сама опер, Галя, должна понимать. – Я затянулся «беломориной» и обвел глазами столики с жующими людьми. Славко уже пел «По долинам и по взгорьям». Он понял, что Галина не в духе, и подмигнул мне.

– Все-таки мне кажется, что у тебя, Жора, ностальгия по оперативно-розыскной работе… Ладно, сиди, если хочешь, а я пошла спать.

– А шампанское? Я мигом.

– Нет уж. Надо было вчера. – Галина поднялась и направилась к выходу из ресторана.

Я немного посидел в раздумье, потом заказал сто пятьдесят ракии и пригласил за стол Славко. Певец жестом показал, что не может – программа еще не закончилась.

В четыре присеста я расправился с ракией и попросил принести мастики. Хмель не брал даже без закуски. Настроение было отвратительное, папиросы кончились, но подниматься в свой номер не хотелось.

Я рассчитался с официанткой, махнул Славке рукой и вышел на дорогу. Отовсюду доносилась музыка: «Офицеры» Газманова, пугачевская «Позови меня с собой», «Мне мама тихо говорила» Киркорова и что-то болгарское фольклорное. Ноги автоматом привели меня в кабак, где звучала любимая песня «Есть только миг…».

Прямо за стойкой бара выпил стопку болгарской водки. Не то. Водку надо пить в России. Заказал ракию. В кабаке сидели в основном немцы со своими фрау. Хотелось общаться, но, не увидев никого, кто мог бы составить компанию, допил свою рюмку и ушел.