Больше не друзья - Страница 1

Глава

1

Саша

Трек к главе – «Little Bit of This feat. Vince Staples»

GTA, Vince Staples

– Саш, ты куда-то собираешься? – мама хмуро осматривает мой внешний вид.

Художественно рваные голубые джинсы, белый вязаный топ и сверху короткая курточка.

– Клим погулять позвал. Я, наверное, поздно буду, ты меня не жди. Ладно? Зорин, как всегда, доставит к подъезду.

– Даже не сомневаюсь, – она наконец улыбается.

Климу меня доверяют абсолютно спокойно. Мы дружим год примерно, и за это время он ни разу не дал моим родителям повода в себе сомневаться. Всё интересное остаётся «за кадром». Им это знать совсем необязательно. Тем более что дома у нас последнее время как-то очень напряжённо, и мне всё чаще хочется погулять подольше.

– Папе скажешь? – собираю светлые вьющиеся волосы в простой низкий хвостик.

– Он на работе опять задерживается, – вздыхает мамочка.

Показываю ей на новенькие белые кроссы и уже затасканные мной, но страшно любимые джинсовые кеды. Мама конечно же кивает на кроссовки. Окей. Согласна. К моему сегодняшнему образу они подходят лучше.

Клим кидает сообщение, что подъехал.

– Не грусти, – целую маму в щёку, подхватывая с обувной полки рюкзак со всякой всячиной от влажных салфеток до пауэрбанка.

– Повеселитесь, – погладив меня по плечу, отпускает мамочка.

И в отличном настроении я спускаюсь на первый этаж, выхожу на улицу. Глубоко вдыхаю вечерний мартовский воздух. На обочинах ещё лежат островки снега, но бабочки в животе уже проснулись.

Забираюсь в салон красного Митсубиши Лансер.

– Привет, – чмокаю Клима в щёку, украдкой вдыхая запах ментолового геля после бритья и туалетной воды с древесными нотками. Кидаю рюкзак на заднее.

– Привет, Сашулька, – дразнит он, зная, как я жутко бешусь от всех вариаций моего имени в его исполнении.

Шуршик, Шуня, Сашуня, Сашуля и прочие. Просто а-а-а-а!!! Сразу прибить хочется! А он ржёт над моим сопением и заводит двигатель. Со старта меня вдавливает в спинку кресла и на пару мгновений оглушает подкатившей тошнотой. Но я тут не в первый раз. Умею с этим справляться.

– Спасибо, что согласилась поехать, – постукивая пальцами по рулю в такт неплохой клубной музыке, говорит Клим.

– А что же Варя? – ни могу не спросить, хоть бабочки в животе люто протестуют при упоминании этого имени.

– Такие мероприятия не для принцесс, – подмигивает мне Зорин.

– Мм, ну да… – отворачиваюсь к окну.

Я совсем не принцесса. Для него я скорее свой пацан, друг, с которым можно и потусить, и очередную девушку обсудить.

Смотрю на собственные голые коленки, торчащие из дизайнерских дырок в джинсах.

Да уж. Какая из меня в таком виде принцесса?

А ни-ка-ка-я.

Мы едем с Зориным за город, на трассу. Я снова пытаюсь склонить его к поступлению в наш универ, но он продолжает упираться.

– Зачем, Саш? Девяносто процентов моего времени состоит либо из тренировок, сборов и турниров, либо из гонок. Где здесь место универу? Либо чемпионство, либо образование. Без вариантов.

– Ваши парни же учатся, – настаиваю я.

– Да не учатся они! Посещают урывками. Так я учусь дома, осваивая те навыки, которые мне могут пригодиться в жизни. У тебя вот по спортивной психологии книжки таскаю, – улыбается. – Интересно.

– Неисправимый, – вздыхаю я.

– И не надо пытаться меня исправить, Саш! – взвинчивается он. – Одна вечно мозги делает из-за всякой херни. И ты туда же.

– Не кричи на меня, – обиженно складываю руки на груди.

– Извини, – всё ещё кипя внутри, бросает он.

Медленно проезжаем сквозь шумную толпу ярких парней и девушек. По обочинам и прямо на дороге стоят не менее яркие машины с цветной подсветкой по дну, различными наклейками на бортах и аэрографией на капотах и крышах. В бочках горят костры, из расписанной граффити газели раздают пиво в банках.

Пока Клим не втянул меня в эту тусовку, такое я видела только в кино.

– Посидишь здесь? Я пойду поздороваюсь, – напряжённо смотрит в лобовое.

Стильной «мордой» к нам развёрнута тачка его главного соперника. На пассажирском рядом с парнем тоже сидит девушка. Мы открыто рассматриваем друг друга. Она усмехается, расправляет плечи, демонстрируя мне грудь на пару размеров больше моей.

Ну ладно, может на один. Только в принципе зачем? Типа мальчики мерятся письками, а девочки сиськами?

Так смешно становится. Она моего веселья явно не понимает. Вздохнув, забиваю на неё и смотрю, как в стороне от машины-соперницы её владелец толкает в грудь Клима.

Жмурюсь и умоляю Зорина не вестись. Здесь многие знают, что он профессиональный боксёр, и не в первый раз уже пытаются спровоцировать на удар.

Клим делает пару шагов назад. Вижу, как раззадорено скалится его соперник. Но всё бесполезно. Во Дворце спорта у парней есть чёткие правила. Никаких уличных драк. Совсем! И Клим возвращается в машину. Меня сносит кипящим в нём адреналином. Пара ударов по рулю, и его вроде отпускает.

– Скоро поедем, – говорит мне, откидываясь на спинку своего сиденья, и врубает музыку на всю, заглушая абсолютно все звуки с улицы.

Я его не дёргаю. Пусть успокоится перед гонкой.

В окно стучат. Толкаю Клима в плечо. Он вздрагивает, видит организатора и снова выходит из машины. С минуту где-то они разговаривают.

– Пристегнись, Саш, – просит он, сев обратно. – Сегодня будет жёстко.

– Что-то случилось?

– Да, – морщится, небрежно махнув рукой – Говорят, этот придурок свою основную тачку грохнул. Денег на ремонт надо немерено. Так что он будет пытаться нас с тобой слить.

– Но мы же его сделаем? – ободряюще улыбаюсь.

– Мы очень постараемся, – Клим заводит машину и выводит её на стартовую линию. Сжимает руль крепче.

Мимо нас проходит грид-гёрл в маленьких шортах и короткой кожаной куртке. Красиво крутится вокруг своей оси, изгибая тело в подобие танца. С вызовом глядя в глаза водителям, поднимает вверх руки с зажатыми в них красными флажками, замирает, провокационно облизывает губы и одновременно их оба отпускает.

Они летят вниз, касаются асфальта, и мы срываемся со своих мест, пролетая в опасной близости от девушки.

Клим сосредоточен на гонке, а у меня сердце бешено колотится за нас двоих. К горлу снова подкатывает тошнота. Сглатываю неприятный ком и сжимаю вспотевшие ладошки в кулаки.

Разворот за бочками…

Если бы я была не пристёгнута, наверное, меня бы выдавило прямо через дверь.

Выдохнув, наблюдаю за Климом. На его шее напряжены все жилы и проступили вены. Вижу, как подрагивает кожа в том месте, где колотится пульс.

– Ссука… – ругается он, резко уводя машину в бок, почти на обочину.

Мы чуть не улетаем с трассы!

– Держись, Саш, – просит Зорин.

Цепляюсь за ручку над окном со своей стороны.

В момент, когда нас снова пытаются толкнуть в борт, Клим резко тормозит и сдаёт назад, а наш соперник вместо нас улетает в поле.

До деревьев далеко, ничего ему не будет.

– Вот так! – Зорин довольно бьёт ладонью по рулю и мчит к финишу победителем.

На его красивом лице сияет улыбка. В тёплых голубых глазах пляшут искорки от костров, и моё сердечко продолжает стучать сильно быстрее нормы.

В парной гонке поздравляют обоих. Мне приятно быть причастной к этому событию. Даже проигравший парень, сжав зубы, пожимает Зорину руку. Какой-то кодекс чести здесь, наверное, тоже присутствует.

Мне очень хочется в это верить.

– Я отойду, не теряйся, – вручив мне банку безалкогольного пива, дышит прямо в ухо. Иначе громко играющую музыку не перекричать.

Киваю. Он достаёт из кармана телефон и исчезает в толпе, а минут через пять возвращается не один.