Больница Преображения - Страница 129

и во весь свой громадный рост стоял теперь перед домом. Дождь припустил сильнее.

- Что с такими делать? - проговорил наконец мужик.

Куда-то пошел. Стефан и девушка - за ним. На задах двора стоял крытый соломой сарай. Мужик отбросил слегу и открыл ворота; от запаха лежалого сена приятно защекотало в носу.

- Тут, - сказал мужик. Как и прежде, помолчал чуток и прибавил: Соломы подстелите. Да снопы не раскидывайте.

- Спасибо вам, - заговорил Стефан. - Может, все-таки возьмете?

Он попытался всунуть в руку мужику деньги.

- Пули они не отведут, - сухо отказался тот. - Что с такими поделаешь? - повторил он свое, на этот раз тише.

- Спасибо вам... - смущенно поблагодарил Стефан.

Мужик постоял еще немного, затем сказал:

- Спите... - Закрыл ворота и ушел.

Стефан остановился у входа. Вытянул перед собой руки, как слепой: он вообще плохо ориентировался в темноте. Носилевская возилась где-то невдалеке, сгребала солому. Стефан снял облепивший спину холодный, тяжелый пиджак, с которого капала вода Ему очень хотелось так же поступить и с брюками. Он обо что-то споткнулся, кажется, о дышло, чуть не упал, но ухватился за собственный чемодан и вспомнил, что там у него фонарь. Нащупал замок. Нашел и фонарь, и плитку шоколада. Положил зажженный фонарь на землю и полез в карман пиджака за бумагами Секуловского. Девушка накрыла одеялом набросанную на глиняный пол солому. Стефан уселся на самый краешек и расправил листки. На первом было написано несколько слов. Буквы бились в голубых клеточках, словно в сетке. Сверху - фамилия, ниже заглавие: "Мой мир". Он перевернул страницу. Она была чиста. И следующая тоже. Все белые и пустые.

- Ничего... - сказал он. - Ничего нет...

Его обуял такой страх, что он стал озираться по сторонам, ища Носилевскую. Она сидела, скрючившись, накинув на себя плед, и выбрасывала из-под него поочередно кофточку, юбку, белье - все насквозь мокрое.

- Пусто... - повторил Стефан; он хотел сказать еще что-то, но только хрипло простонал.

- Иди сюда.

Он взглянул на нее. Она выжимала волосы и темными волнами отбрасывала их за голову.

- Не могу, - прошептал он. - Не могу думать. Этот парнишка. И Секуловский... Это Сташек... это он...

- Иди, - повторила она так же мягко, каким-то сонным голосом.

Он удивленно посмотрел на нее. Вытащив из-под пледа обнаженную руку, она потрепала его по щеке, как ребенка. И тогда он резко наклонился к ней.

- Я проиграл... как мой отец...

Она притянула его к себе, стала гладить, по голове.

- Не думай... - зашептала она. - Не думай ни о чем.

Он почувствовал на своем лице ее груди, ее руки. Было почти совсем темно, только мутно угасал фонарь, который, закатившись под солому, отбрасывал перечеркнутый полосками тени свет. Он слышал неспешное, спокойное биение ее сердца; казалось, кто-то говорит с ним на старом, хорошо понятном языке. Он все еще видел перед собой лица тех людей, из больницы, когда она мягко, задержав дыхание, поцеловала его в губы.Оригинальный текст книги читать онлайн бесплатно в онлайн-библиотеке Knigger.com