Артефакт - Страница 14
Это заявление вырвалось у меня прежде, чем я успел его обдумать. Достаточно ли я знал о теперешнем себе, чтобы утверждать такое?.. Все же надо было сразу звонить психиатру… Но если не я, то кто тут побывал? Мой двойник? Тот исчезнувший из морга труп? Хорошая отмазка… Я ведь даже тела его так и не увидел, хотя – что толку? Разве я мог доверять собственным глазам после всего, что со мной произошло?..
Она молчала долго, очень долго, однако спустя несколько минут я услышал тихое клацанье замка, и дверь распахнулась…
Глаза ее были красными от слез.
– Зачем ты морочишь мне голову? – Она смотрела на меня так, словно ожидала какого-нибудь подвоха.
– Оля, я вовсе не собираюсь морочить тебе голову, – сказал я. – Я просто не знаю, о чем ты говоришь… Расскажи, что вчера произошло? Пожалуйста…
Кажется, моя искренность подействовала. Ольга еще некоторое время напряженно вглядывалась в мое лицо, но затем отвела взгляд и отступила в сторону, пропустив меня в квартиру.
– То, что ты был пьян или наглотался каких-нибудь «колес», нисколько тебя не извиняет. Почему ты пришел после этого ко мне? Потому что я была замужем за наркоманом? Это что – карма такая?..
Ее слова напомнили мне недавний разговор с Гельманом о деньгах – то же «глубокое взаимонепонимание». Я решил, что пока мне не стоит заикаться о моих платонических отношениях с наркотиками. Казалось, кто-то наверху продолжает методично выворачивать мою жизнь наизнанку. И я вроде бы даже начал ощущать некую связность – некую единую нить в этих ущербных изнаночных переплетениях…
– Что у тебя с лицом? – спросила вдруг она.
– Ерунда… – отмахнулся я. – Расскажи мне, что было вчера. Я же должен хотя бы знать, за что вымаливать прощенье.
– Ты ворвался ко мне в квартиру, – сказала Ольга, и в голосе ее вновь прорезались нотки возмущения. – Ты… Ты вел себя очень грубо – чуть не сломал мне руку, когда я пыталась сопротивляться. Ты… ты угрожал убить меня, если я буду кричать…. – Лицо ее каменело с каждым словом, будто она проживала все это заново. Зато ее голос, наоборот, истончался и в конце концов стал рваться почти на каждом слове. – Ты… Это и в самом деле… как будто был… вовсе не ты, а кто-то другой… И этот другой «ты»… по-моему, настоящий психопат… Тебе мало?
– Немало, – признал я. – И что же я от тебя хотел?
– Что ты хотел? Ты меня изнасиловал.
– Что?! – воскликнул я, осознав, наконец, о чем она говорила.
– Получил удовольствие? – Ее губы истерично скривились.
– Я не мог этого сделать…
– Еще ты требовал отдать тебе медальон, который мы похоронили с Виталиком, – продолжила Ольга. Теперь ее голос был уже спокоен, словно она миновала критическую черту, после которой волна эмоций пошла на спад. – И ты просто взбесился, когда я сказала, что медальон в могиле, хотя прекрасно знал об этом…
– Вот видишь! Это не мог быть я!
– Конечно, я просто перепутала…
– Погоди… Ты сказала ему, где медальон?…
– Еще бы! Я сказала ТЕБЕ, где медальон. Ты же размахивал пистолетом у меня перед носом! Так романтично – в этом тебе не откажешь…
– Я? Размахивал пистолетом?
– У тебя что, раздвоение личности? – настороженно покосилась она на меня.
– Не то слово… У меня, похоже, не только раздвоение личности, но и раздвоение тела… – вздохнул я.
– Тела?..
– Я с самого начала только об этом и толкую.
Она усмехнулась и помотала головой.
– Значит, сегодня ты доктор Джекил, да?
– Сегодня я участвовал в опознании этого типа, моего двойника, – сказал я. – Его убили. Возможно, это тебя утешит.
– Ты все еще под кайфом? – нахмурилась Ольга.
– Говоришь, ему нужен был медальон?.. Ну так он его получил.
Я вытащил из кармана золотой логотип и показал ей.
Она закрыла лицо руками, и я понял, что сейчас у нее снова начнется истерика. Удивляться было нечему: удивительно было то, что она открыла мне дверь.
– Оля, я только хочу понять, что происходит… – вернулся я к тому, с чего начинал, чувствуя себя совершенно беспомощным. – Поверь, я не знал, что было с тобой вчера. Этот медальон я взял в морге.
Она всхлипнула.
Про морг это я удачно ввернул… В морге, в могиле – какая ей, собственно, разница…
Пора было заканчивать этот разговор.
Действительно: почему я явился со своими идиотскими проблемами именно к ней?
А почему «он» пришел к ней?
Так «он» или «я»?..
Все это напоминало какой-то жуткий, бессвязный ночной кошмар, в котором события связаны не логикой, а иррациональным поступательным движением, способным привести куда угодно… Ну ладно я – я уже начал привыкать, но как она-то оказалась в это втянута? Неужели это моя вина?.. Ну конечно! Именно я, собственной персоной, и втянул ее в этот кошмар… Навел на нее своего убогого «мистера Хайда» – мнимого или реального – не имеет значения… Она совершенно права! Мне нужно немедленно убираться и забыть сюда дорогу, если я желаю ей добра…
– Простите меня, Оля, если можете, – сказал я. – Я не должен был сюда приходить, простите… Я сейчас же ухожу.
Я зачем-то расстегнул воротник рубахи и надел медальон на шею, словно этот нелепый жест мог упорядочить мою жизнь.
Она подняла на меня взгляд: доверия к моим словам я в этом взгляде не заметил…
Затем она вдруг шагнула ко мне и отвернула в сторону край воротника на моей рубашке.
Это легкое прикосновение заставило меня вздрогнуть.
Теперь Ольга смотрела на медальон, и я видел, как в ее глазах что-то меняется. Ее зрачки расширились:
– На тебе ничего нет… – растерянно заметила она.
– В каком смысле? – удивленно переспросил я и, неловко прижав подбородок к груди, уставился на медальон: он был на месте…
– Вчера я поцарапала тебе шею, когда ты…
Я неуверенно потрогал шею: никаких царапин на ней действительно не было… Хотя, на мой взгляд, этот недостаток с успехом компенсировали ссадины и кровоподтеки на моем лице. Да и на теле, если уж на то пошло…
– Так, значит, это… это правда был не ты?..
Я пожал плечами.
Ольга расстегнула еще одну пуговицу на моей рубашке, очевидно, желая окончательно удостовериться в том, что на мне не осталось никаких следов вчерашнего преступления.
– Не ты, – вынесла она окончательный вердикт. И на этот раз ее голос звучал, пожалуй, не менее безумно, чем мой собственный, когда я пытался убедить ее, что «я» это не «я».
Однако обследование странным образом затягивалось. Она не торопилась убирать руку с моей шеи. Она гладила мою кожу, проверяя ее на ощупь, словно хотела развеять последние сомнения. Закончилось это совершенно неожиданно: она прильнула ко мне и снова зарыдала, почти беззвучно, хотя я ощущал каждую конвульсию ее содрогающегося в рыданиях тела. Я обнял ее и прижал к себе… Затем поцеловал. Она ответила на мой поцелуй с такой же страстью, с какой еще недавно возмущалась тем, что я посмел сюда явиться: понять, что у женщины на уме, – практически невозможно, я только лишний раз в этом убедился.
Не знаю, насколько логично было то, что после всего этого мы оказались в постели, но мне было не до логики. Если у тебя есть шанс вырвать у жизни несколько мгновений блаженства, на которые она так скупа, логику можно вообще пустить побоку: потом она сама как-нибудь приложится – логика штука гибкая.
Делиться впечатлениями не стану: описывать подобные моменты – привилегия поэтов, а я вовсе не поэт. У меня бы, наверно, получилось какое-нибудь убогое порно, хотя… Нет, порно все же получилось бы классное…
Потом мы сидели на кухне, лакомились жареными каштанами, которые ей прислала тетка из Крыма, и пили красное вино. Мы оба устали до изнеможения, и оба находились в том полуобморочном эйфорическом состоянии, в котором прощать миру его мелкие и даже некоторые крупные недостатки бывает легче легкого. Впервые за последние несколько дней я чувствовал себя в своей тарелке. Более того, я даже начал воображать себя хозяином собственной жизни, по крайней мере, этого ее маленького кусочка. Эта моя новая жизнь казалась такой уютной и сладостной, такой достаточной, защищенной от внешнего мира толстыми кирпичными стенами маленькой квартирки… У нас двоих вдруг появился свой собственный мир, и нам не нужен был больше никто в нашем мире – вот до каких мыслей о жизни я докатился…