Ангел за правым плечом - Страница 68

оть какие-то силы на это грязное, но необходимое дело останутся.

А то уже скоро ночные поллюции начнутся.

Это ведь у меня психика устает и мозг иногда.

А вот конец что-то в последнее время – ну совсем не перетруждается. Хотя претенденток на то, чтобы за него подержаться поплотнее, вроде пока что хватает, даже с избытком.

Любви вот только, к сожалению, нет.

Но это уже – так, частности.

Ебаться-то все равно хочется.

Хоть дрочить начинай.

В моем-то возрасте, с нормальной, кстати, внешностью и вполне себе нехреновым социальным положением…

А, ладно, думаю.

У нас рядом с редакцией есть один клуб: пафосный, вечно пустой, но зато – круглосуточный.

Уж омлет-то какой-никакой они мне там обязательно приготовят.

А значит – на этом и остановимся.

Только сначала в контору заскочу, коротко переговорю с главным, если он на месте, разумеется.

А потом позавтракаю и осмыслю свои дальнейшие действия.

В том числе и в плане лечения стремительно надвигающегося спермотоксикоза.

Отлично.

Порядок дальнейших телодвижений понятен, значит – поехали.

Чо тянуть-то, дома жрать один хрен нечего.

Оделся, натянул поглубже бейсболку, кинул в сумку флэшку с черновиками и готовыми материалами.

Потом, подумав, закинул туда же и ноутбук, чтоб не собачиться с барахлящим в последнее время служебным компом.

Захлопнул дверь, не спеша вышел на улицу.

А там – осень.

Прохладно, солнечно.

Хорошо.

Закинул сумку на заднее сиденье своей хищной черной «Мазды», достал сигареты и с наслаждением закурил, наполняя легкие смешанным с ароматным дымом прохладным и бодрящим осенним воздухом.

Поднял глаза наверх, я последнее время часто так делаю.

Странно.

Раньше я не любил туда смотреть почему-то.

Точнее, мне это было просто-напросто неинтересно.

А сейчас – наоборот.

Там – небо.

Бледно-голубое, словно выцветшее.

А чуть пониже – четкие линии ветвей, которым уже явно мешают яркие осенние листья.

Они сейчас должны быть голыми, тогда это будет правильная графика. А слишком яркая красота умирания – это уже моветон, мне почему-то так кажется.

Особенно вот в такой-то вот, блин, непростой жизненной ситуации.

Но – все равно хорошо…

– Дядь Данил, – вдруг слышу, – а дядь Данил.

Хмыкаю, поворачиваюсь.

Это кто это, думаю, тут меня самым наглым образом отвлекает от нормального философического, твою мать, миросозерцания?!

Ага…

Двое.

Лет эдак по четырнадцать-пятнадцать каждому.

А может, и того меньше, хрен его разберешь, это подрастающее поколение.

Оба на черных гоблинских бомберах, черных же джинсах, черных умбровских бейсболках, на высоких шнурованных ботинках и вполне себе сложных слегонца прыщавых щщах.

Один к тому же еще постоянно носом хлюпает.

Этого я, кстати, знаю.

Это Юрка из нашего подъезда, из пятнадцатой квартиры, кажется.

С его отцом мой, ныне «испанский», родитель раньше время от времени выпивал, когда они по вечерам собак выгуливали.

Даже, можно сказать, – приятельствовал.

ДоОригинальный текст книги читать онлайн бесплатно в онлайн-библиотеке Knigger.com