Ангел-Хранитель 320 - Страница 3

ярных групп.

Сегодняшний вечер не был исключением. В сумеречном свете по углам зала уже клубился полупьяный народ. В лучах красно-синих прожекторов на эстраде раздували щеки несколько музыкантов в старомодных смокингах и смешных белых париках, перекрывая ревом труб гомон толпы. Большинство музыкантов были чернокожими, и только из-за ударной установки торчал худой белый парень. Как всегда в начале вечера шест для стриптиза пустовал.

— Серж! — из-за сдвинутых вместе столиков в углу зала проталкивался Джим, — Наконец-то! Я уж думал, мне придется отдуваться одному. Куда пропал? Девочки мне все уши про тебя прожужжали — где этот твой русский симпатяга?

— Привет! — улыбнулся Сергей, — Не думаю, что ты не смог бы отдуться. Поздравляю! — Сергей протянул Джиму подарок — коллекционный минидиск с подборкой симфонической музыки.

— Ты, как всегда, оригинален, — уважительно прищелкнул пальцами Джим. — Пойдем, познакомлю с компанией.

— Господа, честь имею представить доблестного представителя надзорных органов, или попросту нашего сисадмина. Это Сергей! — Джим подтолкнул Сергея к столу.

— Очень рады, — пьяно улыбаясь, пропищала за всех светленькая девочка в облегающих джинсах.

— Садись, братан, — подвинул Сергею стул косящий на один глаз чернявый парнишка. На плече его кожаной куртки был пришит засаленный шеврон с эмблемой горных егерей — перечеркнутая красной молнией снежная вершина. Парнишку ощутимо пошатывало.

— Выпьешь?

— О чем речь, наливай.

— Где служил? Выправка у тебя еще та… — чернявый плеснул в стакан Сергею чего-то синего.

— Да я, вообще-то…

— Да понятно, брателло, язык держать умеешь, — паренек пьяно рыгнул, и глядя Сергею куда-то в переносицу, выдал — Меня вот тоже помотало по свету… да, было дело…

— Стас, не заливай мозги парню — с соседнего столика призывно махал бокалом Джим, — давай Серж, догоняй!

Стас качнулся всем корпусом в сторону окрика, попытался сфокусировать взгляд на говорящем, не смог, и, мотнув головой, навис над стаканом.

— Во, бля, гнида штатская… Отожрались на гражданке… — забормотал он.

На вид парнишке было лет девятнадцать-двадцать и он никак не тянул на армейского ветерана.

— Вот черт, — с брезгливой жалостью подумал Сергей, — угораздило с соседом. Пропадет вечер.

Слева от него парень с длинными волосами, собранными в хвост и в очках в тонкой золотой оправе, увлеченно доказывал что-то симпатичной черноглазой девушке:

— Я говорю — джаз — это круто! Джаз — это когда все по кайфу! Шопен был гением! Если бы его не отравил этот еврей Маккартни из «Роллинг Стоунз», он бы еще не одну клевую вещь выдал! Одна только его «Smoke on the water» чего стоит!

Девушка улыбалась, глядя на парня, и прихлебывала что-то из высокого бокала.

— Все фигня, — вмешался в разговор интеллигентного вида мужчина средних лет с соседнего столика, — Шопена не отравили. Его застрелил Моцарт. Тот самый, из «Битлз». У самого слуха не было, вот и завидовал ему. Обычное дело тогда — после концерта вызвалОригинальный текст книги читать онлайн бесплатно в онлайн-библиотеке Knigger.com