20 писем в никуда (СИ) - Страница 3

И вот уже второе безрезультатно за один день.

Конверт так и притягивал к себе необъяснимой силой и, поддавшись ей, я снова открыла книгу.

- JС napot (Добрый день) - произнес внезапно подошедший официант, останавливая меня. Я поприветствовала его в ответ и поняла, что моих скудных знаний венгерского хватит лишь на то, чтобы заказать кофе, поэтому я сделала именно это.

- KАvИt kИrek (кофе, пожалуйста).

К тому же еда перестала меня волновать, поскольку передо мной стояла сложная дилемма: спокойно выпить кофе и уйти, оставляя письмо и дальше искать своего адресата или же наплевать на все правила приличия и вскрыть конверт. Официант улыбнулся, кивнул головой и ушел, а я продолжила гипнотизировать глазами конверт, удивляясь, как он до сих пор не вспыхнул.

"Пофиг!" - вскрикнуло мое подсознание, я схватила конверт и вскрыла его.

Я не ошиблась. Там действительно было письмо, написанное ровным почерком на разлинованном листе бумаги, а в правом нижнем углу разместилось крошечное изображение...самолета!

Я затаила дыхание и начала читать.

Дорогой, незнакомец!

Ты даже не представляешь, сколько раз это письмо звучало в моей голове. Везде, где я был, оно преследовало меня. В душе гостиничного номера, возле, потрескивающего камина с бокалом белого полусладкого, на концерте симфонического оркестра и на утренней пробежке в туманном парке...Иногда я напевал его. Напевал по дороге на работу, под звуки саксофона, звучащие по радио и даже, под шум проливного дождя, что особенно слышен ночью, когда выключается свет и весь дом, погружается во тьму.

Знаешь, однажды, я задался вопросом "А правильный ли я сделал выбор?" Может, стоило еще немного подумать, взвесить все "за" и "против" и уже тогда принимать окончательное решение? В последнее время вопрос выбора все чаще звучит в моей голове. Возможно все дело в атмосферном давлении или влиянии магнитных бурь, но что-то определенно не дает мне заснуть по ночам.

Что приготовить на ужин? Где провести выходные? Шоколадный торт или песочный? Автомобиль или метро? Мы выбираем каждый день. Из множества предложенных нам вариантов мы выбираем тот, что как нам кажется, подходит лучше всего. А может нам действительно так только, кажется?

А самое главное того ли человека мы выбрали?

Когда мне было восемнадцать, я познакомился с девушкой. Она была всего на пару лет младше меня, красила кончики волос в ярко-голубой цвет, слушала тяжелый рок и стабильно раз в месяц сбегала из дома. Но она мне нравилась. Она притягивала меня своей непосредственностью и нежеланием подчиняться другим. Я не могу сказать, что был влюблен в нее, но она определенно вызывала во мне трепетные чувства. Наша дружба не продлилась долго, потому что вызывала диссонанс в обществе. Каждое воскресенье бабушка заставляла меня надевать чудовищную малиновую рубашку и водила на проповедь в небольшую деревянную церквушку, где в течение всей службы не позволяла даже шелохнуться. А девушку с голубыми волосами в наших краях называли порождением сатаны. Теперь ты понимаешь, почему наша дружба оказалась под запретом? Через некоторое время родители заставили ее смыть голубую краску и отправили в какую-то частную школу. Больше я ее не видел. Не буду лукавить, но когда я писал это письмо, я надеялся, что она может быть той, кто найдет его. Но разумеется, ты не она. Я не такой везучий, как хотелось бы.

К чему я рассказал тебе это? Просто я подумал, может мне стоило выбрать ее? Или девушку из супермаркета, что помогла мне выбрать лучший сливочный сыр из всех, что я когда-либо пробовал?

А ты уже сделал свой выбор?

Кстати, расскажи мне о себе? Я могу попытаться представить тебя. Возможно ты седовласый старик с тростью, а в кармане твоего пиджака припрятана фляжка, наполненная бренди или ты старушка в сиреневом манто и с гребешком в серебристых волосах. Ты можешь быть молодым юношей в сером свитере, в голове которого гуляет ветер, или ребенком, который еще даже не умеет читать. А еще ты можешь быть девушкой. Хрупкой, женственной, иногда робкой, а иногда дерзкой. Девушкой с оливковой кожей, взмывающими вверх ресницами и длинными пальцами талантливой пианистки. Но кем бы ты ни был, я очень рад, что письмо попало именно в твои руки.

Ты можешь осуждать меня, но вчера вечером, прежде чем начать писать это письмо, я впервые задумался о разводе. (Ах, прости, я не упоминал, что женат). Скажи, мне должно быть стыдно? Если это так, тогда мне стыдно, за то, что мне не стыдно. Звучит бредово, но зато правдиво. И дело даже не в другой женщине, а в том, что просто надоело. Приелось. Опостылело. Стало в тягость. От нее всегда пахнет масляными духами. Это раздражает. Раньше от нее пахло ландышами и утренней росой. А теперь нет. Ты, наверное, считаешь меня сумасшедшим. Что ж, в какой-то мере ты прав, потому что вряд ли человек в здравом уме будет писать письмо и подкладывать его в сборник стихов. Но разве тебе никогда не хотелось глотнуть немного сумасшествия? Если хотелось, тогда дерзай. Просто напиши ответ и оставь на том же месте. В сборнике стихов Шандора Петефи, на пятой полке сверху, а через неделю возвращайся снова. Мы, положим, начало грандиозной истории, а чем она закончится, узнаем через десять недель. Я обещаю.

С.В.

Несколько минут, я пораженно хлопала глазами, снова и снова вчитываясь в строки загадочного послания. Кто вообще так делает? На дворе двадцать первый век, люди давно пишут друг другу электронные письма и смс-сообщения, а знакомятся на популярных сайтах знакомств, где можно сначала оценить внешность человека, а уже потом начинать общение. Либо автор этого письма по-прежнему живет в прошлом, либо он слишком романтичная натура. А может он просто сумасшедший? И почему это письмо нашла именно я? Стоит ли искать в этом какой-то скрытый смысл? Еще и эта картинка самолета в углу письма...Я залезла в карман и вытянула пачку сигарет. Прикурила. Затянулась. Снова затянулась, радуясь, что рядом нет Яна, с полным комплектом раздражающих нотаций.

Человек, оставивший послание, предоставил мне полное право выбора: смять, сжечь или ответить. Прямо сейчас я бы могла поднести сигарету к бумаге и навсегда забыть об этом письме, но что-то останавливало меня. Звучит бредово и даже жутко, но ровно через неделю я действительно опять буду в Будапеште и у меня есть все шансы снова попасть в это кафе и убедиться, что вся эта нелепая затея с письмами всего лишь глупый розыгрыш.

Или нет.

Тогда я отпила, только что принесенный официантом, кофе, и выудила из сумки ручку и блокнот.

Я затаила дыхание и начала писать.