Штампованное счастье. Год 2180 - Страница 158

— Мы теряем время. Ведите к раненому, — приказываю я.

— Это там. Пойдем, уже недолго, — суетливо говорит сержант.

И наше блуждание по лабиринту возобновляется. В составе процессии из перешептывающихся призраков мы бредем по подземному коридору. Так долго, что он начинает казаться мне бесконечным. Я догадываюсь, что это переход, соединяющий бункер с «Зонтиком».

— Вот, пришли, — говорит сержант, когда мы достигаем массивного шлюзового люка.

Предупреждающие надписи у входа. «Стой! Стреляют без предупреждения! Вход без идентификации воспрещен!» Пара зачуханных бойцов-добровольцев в грязной униформе дежурит у входа в святая святых. Физиономии покрыты многодневной щетиной. Кепи засалены. Привыкшие к одним и тем же лицам, они недоуменно хлопают глазами, переводя растерянные взгляды с нас на саперов и обратно. От этих бегающих глаз да от изможденного вида охранников действо здорово напоминает фарс.

— Где раненый-то? — спрашиваю в недоумении.

На лицах окружающих тупое замешательство.

— Где-где. Внутри, — произносит кто-то из толпы.

— Так тащите его сюда, — предлагает док.

— Никак нельзя. Его пришпилило. Электродом проткнуло, как жука. От зарядной мачты. Если снимем — враз ласты склеит. А без Жиля нам никак.

Я начинаю злиться не на шутку. Я в шаге от цели своего задания. Чтоб мне сдохнуть — меня не остановит пара придурков с выжженными мозгами!

— Тогда ведите, — приказываю я.

— Так у вас допуска нет, — с идиотской усмешкой говорит кто-то.

— Так на кой вы нас сюда притащили?! — ярость на тупое стадо грозит разорвать меня изнутри. — Чтобы показать закрытый люк? Мы из-за вас режим маскировки нарушили! Ранцы включили! Дока своего от больных оторвали!

— Ты не кипятись, Ролье. На-ка вот, хлебни, — равнодушно бубнит над ухом существо. Я брезгливо отталкиваю его руку. — Ну, как знаешь.

Кадык над тройным воротником ходит вверх-вниз. Мертвец довольно крякает, нюхая засаленный рукав.

— Док, пока жив был, говорил, что легионера эта зараза нипочем не берет, — сообщает он в пространство. — Типа — никакого привыкания. А я вот, ежели полдня без фляги, — и сам не свой. Выходит, умники-то напутали со мной.

Он мелко хихикает.

— Опять у Криса контакты пережгло. Связать бы надо, — говорят сзади.

— Да ну его. Снова брыкаться будет. Он мне в прошлый раз руку прокусил.

— Как всегда, пойло с порошком смешал.

— Заберите у него флягу, — советует кто-то.

— Так он тебе ее и отдал.

— И что теперь делать? Я за ним проводку переделывать не буду. Он, как буйный сделается, — к оборудованию лезет. Все рвется наладку закончить. А у самого руки трясутся. И не соображает, чего творит. Убивец нипочем резервных блоков не выдаст.

Виновник обсуждения тем временем прекращает хихикать и отступает спиной к стене. Яростно вращает налитыми кровью глазами. Бочком, сантиметр за сантиметром, крадется к люку.

— Эй, союзники! — кричит сержант часовым. — Этого не пускайте. Готов. Дров наломает.

Часовые, видимо привыкшие к подобнымОригинальный текст книги читать онлайн бесплатно в онлайн-библиотеке Knigger.com